Kempe

Det är aldrig en jävel som ger mig en anledning att bli arg.

Jag vill vara arg.

Jag vill riva slita och dra sönder någon. Knäcka någons arm.

Gråta mot någons axel, köra in en armbåge i någons mage.

Men alla är bara trevliga, det pussar på mig och säger att jag är söt, och trevlig och vänlig och intelligent.

De ger mig inte en chans att existera. De fina människorna.

Fan.